whisper
24.11.2011 18:52
Громоздящемуся городу уродился во сне
хохочущий голос пушечного баса,
а с запада падает красный снег
сочными клочьями человечьего мяса.
whisper
24.11.2011 12:39
Мозг не хочет понять и не может: у пушечных шей если не целоваться, то — для чего же обвиты руки траншей?
whisper
15.11.2011 16:27
Мысль одна под волосища вложена: "Причёсываться? Зачем же?! На время не стоит труда, а вечно причёсанным быть невозможно".
whisper
15.11.2011 15:10
Мальчик радостный пошёл, и решила кроха: "Буду делать хорошо, и не буду — плохо".
2 comments
Subscribe to *Маяковский
