Все началось довольно просто. Я надел на голову бумажный пакет и провалился куда-то вниз. Знаете, это довольно мерзкое ощущение, когда пол под тобой просто пропадает. Особенно в первую секунду.
Очнулся я, лежа на спине. Через дырки для глаз можно было разглядеть звезды, но их было совсем немного. Я сел. Вроде бы я ничего не сломал, хотя тело болело изрядно. Последний раз я серьёзно падал лет пять назад, в детстве, когда прыгал с друзьями по гаражам. Ну, я имею в виду, когда у меня еще были друзья. Но вспоминать об этом, пожалуй, уже не стоит.
Я осмотрелся. Нелёгкая выкинула меня в лес, на поляну. Я подумал, что так и должно быть, настроения беспокоиться и переживать не было. Жалко только джины — порвались на коленке. Были мои любимые.
Я встал. Мох мягко чавкал под ногами. Старенький мобильник не работал: на дисплее мигала надпись "ты хуй".
— Местный оператор, наверное, — зачем-то сказал я вслух. Лес ничего не ответил. Ну и ладно. Я покрутился. Собственно, куда идти — я не имел ни малейшего понятия. Все направления казались одинаковыми, поэтому я решил довериться удаче. Куда-нибудь эта шлюха меня точно выведет; это вопрос времени. А времени у меня, судя по всему, очень и очень много...
Вы когда-нибудь ходили по ночному лесу? В кедах, утопая во мху по колено, не зная дороги? Это совершенно особенное чувство, но в нём есть своя прелесть — особая отреченность от всего происходящего. "Это не я, это не со мной..."
Через сорок минут я увидел просвет между деревьями. Неужели все же вывела? Я ускорил шаг.
Вывела. Передо мной лежало поле, а вдалеке светились огни — деревня. Очевидно, мне туда. Идти по полю было намного противнее, чем по лесу. Тут уже пришлось пробираться не по мокрому мху, а по откровенному говну вперемешку с глиной.
Я шёл медленно, с мазохистским наслаждением разглядывая каждый свой шаг, который топил мои любимые затертые конверсы в отборном черноземе. И тут, краем глаза, я заметил какое-то движение слева. Это оказались два тела, в точно таких же бумажных пакетах. Они возились в грязи. Если бы они не были голыми и со стоящими елдаками, то это можно было бы принять за вольную борьбу. С натяжкой. Хотя больше было похоже на натяжку одного на другого.

— Эй, глиномесы!
Парочка испуганно оглянулась.
— Что там за деревня?
Парочка попыталась отползти подальше.
— Шёл бы ты отсюда, петушок... — неуверенно начал один.
— Да, уёбывай-ка ты... — подхватил второй.
И тут что-то случилось. Неожиданно для себя, я зашагал к этой парочке широким шагом.
— Слушайте сюда, уёбки. Или вы отвечаете на мои вопросы, или я вам сейчас такой, блядь, деанон устрою, что каждый в этой местности будет знать, что вы друг другу кожаные пули в мохнатые сейфы пускаете...
Парни как-то нелепо взвизгнули и, внезапно подскочив, дали деру. "Ну и хуй с ними, — подумал я. — Не больно-то было нужно".
До деревни я дошел без приключений. Кто знал, что их и так выпадет достаточно за всё моё время прибывания тут...

...К моему удивлению, деревня оказалась обнесена высоким забором. Я обошел её вокруг два раза — убил на это четыре грёбаных часа. И даже подумал — в первый раз — что я идиот — но нет, никакого прохода не было, а на крики мои никто не реагировал.
Надо подумать. Я сел на какое-то бревно и достал из кармана пачку сигарет. Надо вспомнить хоть что-нибудь. Хотя это сложно, если учесть, что я уже даже почти не помню себя. Хотя вспомнил же я что-то, пока разговаривал с глиномесами... "Ну-ка..."
Я встал, подошел к забору и громко крикнул:
— Мэллон!
И... тишина. Ничего не изменилось.
— Сезам, откройся!
Та же хуйня.
— Алохамора! Логин! Пароль!
Господи. Каким идиотом я себя чувствовал в этот момент, выкрикивая дурацкие слова, среди ночи, с пакетом на голове, перед деревней, наглухо обнесённой забором.
— Блядь. Сука. Сука же. Дверь мне запили! — неожиданно крикнул я. — Быстрабля!
Я даже не заметил, как она появилась. Как будто бы всегда тут и была. Я потянул дверь на себя — она со скрипом открылась — и вошел. Несмотря на поздний час, на улицах были люди. Одни сидели на скамейках около домов, другие медленно прогуливались. Я подошел наугад к человеку, одиноко отливающему на забор недалеко от меня.
— Уважаемый, а тут всегда ночью так много народу?
Человек поднял на меня мутный взгляд. Пакет на его голове был мятый и рваный.
— Это — много? На ночном-то? Не смеши. Вот завтра днём, когда набигут школьники...
— А. Понятно, — сказал я, хотя ничего мне не было понятно. И зачем-то спросил:
— А вы... Вы не слышали, как я кричал?
— Слышал.
— А...?
— Всем похуй.
— Гм. Спасибо
Только я отошёл от него на пару шагов, как ко мне подскочил какой-то парень в вонючем грязном пакете из-под МакДональдса.
— Слушай, есть инвайты на Локерз...
— Погоди...
— Локерз — это такая система... Да погоди ты, я тебе сейчас объясню!..
— Эй! Мужик! Алло! Я тут первый раз и...
— Так вот, ты набираешь очки, и потом на эти очки...
Я снова почувствовал то странное ощущение, которое овладело мной на поле с глиномесами. Я схватил болтуна за воротник и тихо прошипел:
— Сейчас завайпаю расчлененкой, мудила.
Он как будто понял меня, быстро закивал и, высвободившись, шустро побежал куда-то к центру деревни...

...Как я понял, размеры деревни зависели от времени суток и количества жителей. Если бы я пришёл днем, то обход забора занял бы у меня куда больше времени. Я постепенно двигался к центру. Огней становилось все больше. И тут я услышал крики и ускорил шаг.
За поворотом, на площади, стояла толпа; там дружно ололокали и что-то кричали.
— Эй, что там такое? — я обратился к анону, стоявшему отдельно от толпы.
— Там годный тред, надо думать.
— А ты тогда почему тут?
— А потому что Чертач уже не торт.
— Не торт?
— Не торт.
Мы какое-то время помолчали.
— Слушай, — начал мой собеседник, — а ты не схоронил вчерашний тред с фап-контентом?
— Да я тут буквально пару часов, — я виновато развел руками.
— Ньюфаг, значит. С Лурка, небось.
— Не знаю, нет, наверное. Лурк — это где?
— Это севернее. Или южнее. Хуй знает. К нам оттуда школие и прочие уёбки приходят.
Мы снова помолчали. Внезапно, какой-то анон залез на тумбу и громко крикнул:
— Я тян, пруфов не будет! Наберется сто постов — покажу сисечки!
Мой собеседник довольно потер ладони.
— Ох, сейчас его говном закидают... — и не ошибся. Паренька просто смыло с тумбы в считанные мгновения.
— Вайп такой вайп, — философски протянул анон.
— Слушай, — начал я, — звать-то тебя как?
— Звать? Зови... Вергилий-кун.
— Ладно.
— Кстати, у тебя нефти часом нет?
— Нет.
— А сгущёнки хотя бы? — с надеждой протянул Вергилий-кун.
— Тоже нет.
— Ну, оно и к лучшему, наверное...

...Толпа тем временем продолжала ололокать. Мне стало интересно, что происходит, и я подошел ближе. Протиснуться к центру было несложно, и зрелище, которое я там увидел, меня поразило.
В самом центре лежал бледный крупный мужчина в трусах. Он был мёртв. То есть совсем мёртв. Несколько местных жителей сидели на корточках над его телом и натужно гадили, приводя в восторг толпу.
Внезапно один из гадящих громко пёрнул, что-то ярко вспыхнуло и от него во все стороны стали разлетаться яркие золотые огоньки. Меня больно ткнули в бок.
— Лови их, чего стоишь, мудила?
— А что это?
Говорящий поглядел на меня, как на идиота
— Это лулзы.
— А-а-а...
Я выбросил руку вперед и удачно ухватил пролетающий мимо лулз. Он был теплый и щекотал пальцы. Настроение моё немного поднялось, хотя картина в целом не доставляла мне особой радости. Точнее, просто не доставляла, мысленно поправил я себя.
Я выполз из толпы и наткнулся на Вергилий-куна. Он приветливо махнул мне рукой.
— Эй, пошли, на гетоёбов посмотришь.
— А это кто?
— Сейчас увидишь.
Вергилий-кун отвел меня в сторону и показал рукой на другую толпу анонов. Они внимательно смотрели по сторонам и, казалось, чего-то ждали. Нервничали.
— Что они делают?
— Планируют взять гет. Почти уже, он скоро будет. Стой и смотри.
Группа вдруг стала говорить громко и быстро, перебивая друг друга. Я видел, как нарастает их возбуждение.
— Уши лучше заткни сейчас. И глаза закрой. Совсем немного осталось.
— Зачем?
— Ну, как хочешь, — меланхолично сказал Вергилий-кун и отвернулся от группы гетоёбов.
Я внимательно наблюдал за ними. Внезапно они заорали. Все разом. Да так, что у меня закружилась голова и потемнело в глазах. Наверное, я даже снова потерял сознание на какие-то мгновения.
И тут стало тихо-тихо. И в этой тишине раздался голос:
— ...есть одна тян...
И тихий шепот Вергилий-куна:
— Проёбан. Гетоёбы соснули хуйца.
Со всех сторон раздались злые вопли:
— Уёбок!
— FUUUUUUUU~
— Мудила!
Некоторые подходили к анону, радостно хлопали его по плечу и повторяли слова Вергилий-куна
— Гетоебы соснули, отлично.
— Молодец!
— Баттхерт гетоёбов ИТТ.
Я дотронулся до локтя Вергилий-куна.
— Часто такое?
— Периодически.
— Слушай, — я обратил его внимание на группку людей, сидящих в тени дерева. Они тихо и редко перешептывались, не обращая внимание ни на кого другого, — кто это?
— Это? Это куклоебы. Они тихие, всегда тут сидят. Многие думают, что они даже не спят в принципе. Иногда раздражают, но все уже к ним привыкли.
— Странные они.
— Да, есть немного. Кстати, спать не хочешь? Я пойду, пожалуй.
Тут я понял, что действительно устал.
— Я тоже пошел бы. Только мне некуда идти, собственно.
— Можешь остаться у меня. Ты хороший парень, в принципе. Добродвач же
— Спасибо...
Вергилий-кун хлопнул меня по плечу и пошел по узкой дороге между домами. Я поспешил за ним...
...Дом Вергилий-куна был небольшой. Он пинком открыл дверь и пригласил меня пройти. Осторожно ступая по деревянным ступенькам, я поднялся внутрь.
Под потолком горела одинокая лампочка, у дальней стенки стояла кровать. Рядом с ней — стол, заваленный всяким хламом. Я аккуратно сел на угол кровати.
Располагайся, — Вергилий-кун поставил чайник, — сейчас вытащу тебе спальник.
Я молча глядел в окно, на луну. Мне показалось, что она ехидно улыбается, но через мгновение это видение прошло. Вергилий-кун вытащил из-под кровати спальник и кинул его мне на колени.
— Ты не трап, кстати? — он с подозрением посмотрел на меня
— Нет, наверное.
— Ну, смотри.

Вергилий-кун поставил на стол две чашки и снял с блюдца старый, явно уже бывший заваренным, пакетик чая.
— Ты извини, я нищеброд.
— Да ничего. У меня так вообще тут ничего нет.
— Скоро освоишься. Тут хорошо. Особенно ночью. Воздух такой... свежий. И народу почти нет никого. Днём будет хуже.
Я вспомнил толпу, которая гадила на труп, и попытался представить себе, что же будет тут днем. Не вышло. Вергилий-кун встал из-за стола и направился к кровати. Из-под неё он вытащил стопку пыльных журналов.
— Не хочешь почитать что-нибудь перед сном? Тут у меня есть криппи, немного шок-контента. Тут фап-контент. Только трапов нет, не люблю я их. И фурри не люблю. Вот даже вечерный башорг есть, — с какой-то неловкостью в голосе сказал Вергилий-кун, — Но он, кстати, даже торт. Сегодняшний выпуск. Только не свети им, не поймут.
Я молча кивнул. Читать не хотелось.
— Если ты не против, — начал я, — то я уже лягу. Вырубает...
— Завтра в школу? — хохотнул Вергилий-кун.
— Да ну тебя.
— Ладно. Доброй ночи, анон.
Я залез в спальник, закрыл глаза и сразу же провалился в темноту...

...Когда я открыл глаза, в окно светило солнце. Вергилий-куна дома не было. Я вылез из спальника, разминая затекшие конечности. В доме Вергилий-куна было довольно сыро, и за ночь я весь продрог. Сильно хотелось есть. Я даже не мог вспомнить, когда я ел в последний раз.
Натянув грязные конверсы, я вышел на улицу. Людей было ощутимо больше, чем ночью. Иногда между мирно прогуливающимися анонами сновали мелкие уродцы в костюмчиках, с ранцами в руках. Они громко галдели и размахивали руками. "Наверное, это и есть школиё", — подумал я.
— Уважаемый, — я обратился к тучному анону, — а где у вас тут поесть можно?
— Можно в /b/, можно в Столовой. Семён Семёныч, кстати, сегодня угощает голубцами с говном.
— Спасибо, я учту.
Я пошел в направлении, которое указал мне Жиробас-кун и довольно быстро дошел до места. В том, что он знает толк в "покушать" я не сомневался.
Кафе было небольшое и довольно уютное. Уютненькое даже, пожалуй. Я огляделся в поисках официанта. Официанта не было, за стойкой стоял хозяин заведения
— Извините, — обратился я к нему, — а что в меню?
— Можете навернуть говна. А ещё есть хуйцы с гречкой. Свежие, кстати, — доброжелательно ответил хозяин.
— Давайте тогда хуйцы. Только прожаренные.
— Минуту.
Хозяин вышел в кухню и через 10 минут вернулся с тарелкой.
— Пить что будете? Есть бамп.
— Давайте бамп.
— Тактический или живительный?
— Живительный, наверное.
Расправился с едой я быстро — голод давал о себе знать. Вот только была одна проблема — я забыл о деньгах. Местной валюты у меня не было, и это могло стать проблемой.
— Извините... эм...
— Семён Семёныч.
— ...Семён Семёныч. А сколько с меня?
— Сто интернетов.
— Понимаете, тут такое дело...
Я не успел ничего ему объяснить, как дверь открылась и появился Вергилий-кун.
— Вот ты где! А я тебя ищу. О! Хуйцы с гречкой? Губа не дура...
— Ага. Слушай, а как тут с валютой?
— А-а. Понятно. Сколько ты должен?
— Сто интернетов.
— А лоли возьмете? — обратился Вергилий-кун к хозяину кафе.
— Отчего бы и нет...
— Ну и отлично.
Вергилий-кун расплатился, и мы вышли на улицу...

...Мы не спеша шли в сторону /b/. Банка живительного бампа почти опустела.
— Вергилий-кун, а какой сегодня день?
— Пятница. Завтра субкота, кстати. Есть на что посмотреть... Оп! Ну-ка, ну-ка...
Внимание Вергилий-куна привлек паренек, одиноко сидящий у забора. Его бумажный пакет был мокрым, видимо, парень плакал. Рядом с ним стояли несколько анонов, один из них размахивал руками и что-то доказывал остальным.
Мы подошли ближе и я услышал:
— ...так вот. сначала нужно втереться ей в доверие, очень важно быть вежливым и на первом этапе соблюдать дистанцию.
— Гуру пикапа ИТТ, — с нескрываемым презрением пробормотал Вергилий-кун, — сейчас повеселимся.
Он осторожно подошел к говорящему со спины и ловким движением сдернул с его головы пакет. Гуру пикапа оказался прыщавым патлачем с плохой дикцией. Аноны, которые слушали его, отпрянули.
— Вали-ка ты в школу, — недоброжелательно сказал один из них, — и вообще — пойдёмте отсюда. Обычный ЕОТ-тред. Пока, пиздострадалец. 
Патлач отвернулся к забору, пытаясь закрыть лицо дрожащими руками.
— Это еще не все, — сказал Вергилий-кун, — а ну-ка... ТРАВЛЯ!! ДЕАНОН!! ОЛОЛО!! — завопил он. Стайка школия, беснующаяся неподалеку, раскинув руки бросилась к горе-пикаперу. Пикапер попытался анально огородиться, но у него ничего не вышло.
— Пойдём отсюда, — улыбнулся Вергилий-кун. Школиё, терзающее тело гуру пикапа с воплями "легион, легион", осталось за спиной.
Через десять минут мы вернулись к дому Вергилий-куна.
— Слушай, — начал он, — можем сходить сейчас в /vg/, там срачи по поводу Зулина и Мэддисона.
— Интересно?
— Да... уже не очень, если честно.
— Ну и ладно. Далеко?
— Полчаса ходьбы.
— Пошли тогда.
До /vg/ мы добрались довольно быстро. Народу на площади было мало. На тумбе стоял анон и что-то вяло рассказывал пустоте перед собой.
— Семенит. Да еще и толсто.
— В смысле? — не понял я.
— Сейчас поймёшь, — Вергилий-кун протянул мне какой-то аппарат с дисплеем, — это детектор.
Я навел детектор на анона и нажал большую красную кнопку. Детектор зажужжал, и на дисплее появилось изображение тролля.
— Эй, жирный! Валил бы ты отсюда!
— Детектор чини, — отозвался тролль.
— Давай-давай!
Вергилий спрятал детектор в карман.
— Хотя знаешь, — обратился он уже ко мне, — пусть лучше остается тут, чем суется в /b/. Там и так от них не продохнуть. Слушай, пойдем-ка отсюда — я тебе кое-что покажу...

...Мы вышли за территорию Чертача и пошли в сторону холмов. Я разглядывал лужи и думал, что стоило бы отмыть кеды.
— Знаешь, — начал Вергилий-кун, — мы же не всегда тут жили. Раньше все было немного иначе. Там, за холмами, раньше был Двач. Настоящий. Эпичный. Только я его почти не застал, так, мельком.
— И чем же он был лучше?
— Да сложно так сразу сказать. Воздух чище, тролли своих не трогали без нужды. Школия и быдла было меньше, треды эпичнее. Ориджинал контент был, что самое главное. А вон там, кстати, — Вергилий-кун указал на север, — если топать пару часов, будет Нульч. Он поменьше, народ там более сонный. Почище будет немного. Только реклама эта ёбаная. Отойдешь поссать, и тут бац тебе — внезапно — окно. А за окном — хуита какая-то...
Тихо беседуя, мы почти дошли до холмов. Солнце глумливо улыбалось и пекло макушку даже через пакет. Или, может быть, мне показалось...
— Слушай, а у тебя есть тян? — вдруг спросил Вергилий-кун.
— Нет. Раньше была. Сейчас... не помню уже почти.
— Сэйм стори, бро. Сам помню, как слезы по лицу размазывал когда-то. Потом многое для себя понял.
— Потому так и не любишь гуру пикапа?
— Не потому. Шлюхой она оказалась. И ебалась с альфа-самцом. У меня даже пруфы были. И все равно — обидно так было... Я потому сюда и пришёл.
— И как? Приняли?
— Не-а. Нахуй послали, скорее. Но это и правильно было — я после этого всё для себя и понял. А вот мы и пришли.
Мы перевалили через холм и я увидел потрясающую картину. В широкой долине лежал город. Высокие башни стремились к небу. Каменные дома стояли бок о бок, улицы — как я мог разглядеть издалека — тянулись к садам. Сады давно заросли, но выглядели внушительно. В самом центре города была огромная площадь. /b/ двача.
— Вот такой вот он был, старый город. Теперь его нет.
— Печально, наверное.
— Да уж.
— Теперь — туда?..
— Никак. Забор. И чёрта с два ты через него переберешься. Но я верю, что когда-нибудь...
Мы помолчали. Я не был в старом городе, но как-то косвенно чувствовал печаль Вергилий-куна. Мы закурили. Солнце спряталось за тучи и стало холодать...
...Когда мы дошли до Чертача, стемнело. Время вообще ведет себя тут довольно странно, как я успел заметить. Пока я отмывал несчастные кеды, балансируя на одной ноге около бочки с водой, народ на улицах рассосался.
— Сделал бочку? — довольно справился Вергилий-кун.
— Сделал. Маленькую такую. Куда теперь?
— Может к олдфагу? Трифорсить научишься.
— Зачем?
— Да вот хуй знает. Тут все, кто умеет трифорсить, считают себя олдфагами. Традиция, наверное.
— Сам-то умеешь?
— Не-а. Смысла не вижу.
— Ну тогда и я не вижу. Пошли, просто познакомимся.
Пока мы шли к олдфагу, я задумался. Попробовал снова вспомнить прошлое — не вышло. Нехорошо это как-то. Хотя, с другой стороны, зачем мне оно тут? "Попробуй пожить без прошлого — это, пожалуй, и интересно".
— Смотри, — Вергилий-кун прервал мои размышления, — вон там Омич.
— Упорот? — на автомате спросил я.
— Еще как.
Мы остановились посмотреть на Омича, который, с трудом стоя на ногах, лепетал какую-то чушь. Я прислушался.
— ...И ходет погороду огромная красная ПТица. И нетник ого на улицах. И ты один и он смотрит на тебя...
— ...как на говно? — ехидно заметил кто-то из слушающих.
— Нет. Задмчивотак смоотрит...
Послушав Омича ещё немного, мы пошли дальше. Олдфаг жил в высокой башне, из которой можно было увидеть весь Чертач. Вергилий-кун осторожно потянул на себя дверь и заглянул на лестницу. На лестнице было темно...

— ...как в заднице у Чёрного властелина, — как бы угадав мои мысли, протянул Вергилий-кун. — Ладно, пошли. Не споткнись только...
Держась за стены, мы дошли до верха. Вергилий-кун тихо постучал. Никто не ответил. Тогда он толкнул дверь и вошел. В башне олдфага никого не было. На полках стояли старые паки с годным контентом. Мне захотелось прихватить один с собой, но я не решился.
На стене висела фотография олдфага — мужчина в пиджаке, с красным галстуком. Лица не разобрать. Держит в руках старенькую денди. А за спиной — старый город.
— Пойдем отсюда, наверное, — вырвалось у меня; мне стало не по себе.
— Да, пожалуй. Мало ли, вышел на пять минут. Обидится еще...

Мы вышли на улицу.
— Давай прогуляемся немного по ночному?
— Давай, почему нет.
Воздух снова стал чище. Как пошутил Вергилий-кун, это потому что запах раслененки почти выветрился. Я был склонен доверять ему во всем, что касалось Чертача.
Как-то так получилось, что мы дошли до того самого кафе, в котором я сидел утром.
— Заглянем?
— Давай, иди. А я тебя оставлю ненадолго. Там у вахаёбов срач...
— А. Ну иди, я посижу тут.
— Давай. Я недолго.
В кафе было тихо. Даже хозяина не было видно, только одинокий анон с планшетом сидел в углу.
— Привет, брат, — анон удивленно посмотрел на меня.
— Здравствуй.
— Не против моей компании?
— Нет, все нормально. Я, правда, недавно тут.
— Да как и я, в принципе.
На столе перед аноном лежали рисунки. Хорошие. Немного детские, пожалуй. Хотя, наверное, это просто такая манера исполнения.
— Твоё? — я сел рядом
— Моё. Нравится?
— Вполне. Тебя как звать?
— Зовут художником... Да, художник-кун.
— Хорошо, художник-кун. Давно рисуешь?
— Года два как. Джва, точнее.
Мы посмеялись.

— Слушай, — обратился ко мне художник-кун, — а ты... — странный вопрос, я знаю — ты помнишь своё прошлое?
— Слабо. Я вообще тут с трудом понимаю, кто я есть, кто я был. Я тут как бы не я, сам же понимаешь.
— Понимаю.
— Тоже угнетает немного?
— Ага...
Чем-то он понравился мне, этот художник-кун. Было в нём что-то. Точнее, чего-то не было — не было грязи, агрессии, желания унизить другого. Он просто сидел и рисовал, никому не мешая, не закидывая никого говном.
Я заметил за окном какую-то тень. Бумажный пакет высунулся на секунду, а потом опять спрятался.
— Это кто?
— Это ридонли. Они вообще не разговаривают. Даже куклоёбы рядом с ними — болтуны, — объяснил художник-кун...

Дверь кафе открылась, и вошёл взмыленный Вергилий-кун.
— Слушай, там у вахофагов драма натуральная, я, наверное, буду до утра. — Вергилий-кун положил передо мной ключи. — Захочешь спать, иди. С кем-то ещё, смотрю, познакомился?
— Художник-кун...
— Художники — это хорошо. Ладно, я побежал.
— Ребята, — хозяин вышел из кухни, — я уёбываю, заведение закрывается.
— Хорошо, Семён Семёныч, — отозвался я, — мы сейчас тоже уёбываем. Покурю, и всё.
— Хорошо, давайте.
Я достал из кармана пачку сигарет. Осталось меньше половины пачки. Обидно.
— Куришь?
Художник-кун отрицательно помотал головой
— Ну и правильно. Что ты ещё любишь... любил, кроме рисования?
— Да так. С людьми особо никогда не общался, как и все тут. Слушал музыку, читал книжки. Занимался спортом немного. Загорать любил... А ты?
— А я играл в группе немного. Потом группа развалилась, а сил и желания искать другую уже не было.
— Печально.
— Да. Это печально.
— Главное, что ты это помнишь. Тут это важно.

Сигарета дотлела до самого фильтра. Желания спать не было, было желание посидеть где-нибудь в уюте и поговорить. Художник-кун не вызывал у меня омерзения ни в чем, даже в мелочах. Он вообще казался каким-то другим
— У тебя тут есть где остаться?
— Есть комнатка в /pa/, но там сейчас гости у хозяина.
— Пошли тогда к Вергилий-куну.
— Он не будет против?
— Не думаю. Добродвач же, — вовремя вспомнил я...
...Все-таки, у Вергилий-куна уютно. И чай есть. Пускай немного. Думаю, она даже не обидится, если я возьму свежий пакетик.
Мы с художник-куном сидели на полу в доме Вергилий-куна и болтали. Вспоминали прошлое, детские годы. Казалось, что память с каждой минутой возвращается, пускай даже небольшими порциями.
— ...а помнишь, помнишь тамагочи? У тебя какой был?
— Да как у всех. Жёлтый такой. Я всё пытался растить инопланетянина, а он всё время умирал. А игры старые помнишь?
— Еще бы. До сих пор сега в шкафу.
— У меня денди была. Помню. Помню же, правда...
Я потянулся и лег на пол. Вокруг лампочки кружила одинокая муха. Где-то далеко выли голодные тролли. "Ну и ладно. Мне нет до них дела. Меня сейчас волнует другое. Пугает даже, наверное..."
— Художник-кун...
— Да?
— Тут так не принято, я знаю но... в общем... меня Игорь зовут, — выпалил я и стянул с головы пакет.
В комнате повисло молчание.
— ут правда так не принято...
— Ну и чёрт с ним. В правилах написано, что правил нет.
— Да, наверное
Художник-кун снова замолчал.
— Игорь. А меня Вика зовут, — сказал...а? Она?!
..из-под пакета водопадом упали на плечи длинные рыжие волосы.
— Интересно, я не очень глупо выгляжу с открытым ртом?.. Наверное, глупо...
Вика-тян-художник-кун хохочет. Да и почему бы ей не хохотать, в принципе? Вот идиот-то...
— То есть ты, выходит, нифига не кун...
— Ага. Только я не люблю приставку "тян". Да и, сам понимаешь, это тут афишировать не стоит.
— Понимаю. И "тян", кстати, сам не люблю.
Я рассматривал Вику. В пакетах мы все одинаковые. Без них мы не похожи друг на друга совершенно. Для того люди и попадают сюда — чтобы привести себя с другими к общему знаменателю.
Вика — стройная, смуглая девочка с острым носом и тёмными глазами. В джинсах, в кедах, почти таких же, как и у меня. В футболке с Че Геварой. "Пруфов не будет, блин. — пронеслось в голове. — Приехали..."
И тут я начал вспоминать. Дом, школу, университет. Родителей, которым не уделял внимания. Друзей, которых потерял или которых не приобрел. Бывшую девушку, которой стал совершенно неинтересен, потому что во мне поселилась какая-то тупая, тяжёлая апатия...
Нахуй. Нахуй это все. Нахуй.
Я вскочил и надел пакет. Вика удивленно посмотрела на меня
— Давай, давай, в темпе. Ты тоже начала вспоминать?
— Да...
— Пакет на голову, и побежали. Надо найти Вергилий-куна. В какой стороне /wh/, знаешь?
— Примерно.
— Отлично! Где ключи?
Вика вскочила, натянула пакет и снова превратилась в безликого художник-куна. Ох уж этот общий знаменатель...

...мы бежали по ночному Чертачу в сторону /wh/, держась за руки. Редкие ночные тролли глумливо улыбались, но меня это мало беспокоило.
Я всё понял и все для себя решил. Тут хорошо. Тут просто чудесно. Тупые тролли, сажа-куны, омичи, нищеброды — ну и ладно, все равно /b/ратья, как ни крути. Но это не то место, в котором надо пускать корни.
"Чёртовы коты, — думал я на бегу, — уже два часа как субкота, повылазили". Котов действительно было много, даже больше, чем людей. Наверное, это интересно и даже красиво — улицы, заполоненные котами. Только на всё это нет времени; такое ощущение, будто бы память потихоньку вытягивается из головы обратно в пакет.
— Быстрее!
Вот уже показались стены домов в /wh/. Надо найти самый срач, Вергилий-кун должен быть там. Мы выбежали на площадь и остановились. Найти Вергилий-куна в такой толпе не представлялось возможным ну никак. "Чёрт подери!"
— Ладно, не важно. Погнали.
— Вика, сейчас будет заваруха, найди Вергилий-куна! — говорю я, а затем резко оборачиваюсь назад и запрыгиваю на тумбу.
— Эй, а по вархаммеру есть настольгая игра? — кричу я во все поля. Пускай вахофаги бесятся, плевать.
— А кто побидит, если будут сражатся эльдары против тау?
Пускай граммарнаци бесятся, пускай.
— Я тян! Ололо! Пруфов не будет!
Пускай исходят на говно. Толсто, но ничего страшного. Тут каждый второй — раковый. И напоследок я срываю пакет с головы.
— Эхэй! Я опять выхожу на связь, мудило! Рейд! Деанон! Травля! Вергилий-кун, найди художник-куна!
Это все, что я успеваю сделать перед тем, как спрыгнуть с тумбы и побежать от взбешенной толпы. Ну и ладно. На площади останутся только умные люди. И, надеюсь, Вергилий-кун...
...Я с детства не любил бегать. Ненавидел просто. Особенно от толпы. Вроде бы кто-то говорил про Убежище, но я не имею понятия, где оно.
А еще я дурак. Я не договорился с Викой, где найду ее после того, как оторвусь. Если оторвусь. Вариантов у меня немного, либо сделать круг и вернуться в /wh/, либо добежать до /b/ к Вергилий-куну, либо в /pa/; но я не знаю, где Вика там живет. Паршиво.
Надо было делать это днем. Так можно затеряться, а на ночном это сложно. Побегай по Чертачу с открытым забралом! Хлебнешь горя. Точнее, навернешь говна.
Ноги перестают меня слушаться, а толпа орущих и ололокающих вахафагов не унимается. Так вот какая ты, травля. Рад познакомиться.
Одышка. Но я вроде бы начинаю понимать, где я. Совсем рядом должна быть башня олдфага. Он меня не знает, но мало ли...
Я делаю последний рывок и больно бьюсь плечом о дверь. Спотыкаясь, бегу наверх. Открыто.
— Ну здравствуйте, молодой человек...

...Олдфаг сидит в кресле, небрежно закинув ногу на ногу. Настоящий. ТруЪ. Истинный житель старого города, безукоризненный, в своём пиджаке.
— Я, молодой человек, за вами наблюдаю. Читаю, так сказать, ваш тред с самого ОП-поста, если вы меня понимаете.
— Понимаю. Еще как.
— Вахаебы? Да, да, секунду...
Олдфаг подходит к окну и перегибается через подоконник.
— Эй, вы! Съебали отсюда. Завтра в школу. Без разговоров... Ну, вот и все, — Олдфаг отходит от окна и садится обратно в кресло, — Виски? Вина?
— Воды, если можно, — я все никак не мог отдышаться.
— Прошу.
В руке Олдфага появиляется стакан с водой. Я срываю пакет и опрокидываю в себя жидкость. Прекрасно.
— Я бы о многом с вами поговорил, но, понимаете, мне пора бежать...
— Да, знаю, вас ждут.
— Спасибо.
— Не за что. Возьмите вот это, на память.
Олдфаг перегнулся через стол и протянул мне раскрытую ладонь. В ней лежал трифорс, перечеркнутый молнией.
— Оберег. И память, чтобы не забывали, какому месту вы обязаны просветлением.
— Спасибо ещё раз.
— Идите уже. Вам к... гм... запамятствовал. Вергилий-куну? Да, верно; я видел в окно, как они с Викторией заходили в дом.
Я киваю и иду к выходу. Темно. Ступеньки. Остаться бы, но в другой раз. Надо бежать к Вергилий-куну. Спросить бы, как зовут его. Или фэйкоасечку взять...
..По дороге к Вергилий-куну я думал о том, кто такой Олдфаг и откуда берется его сила. Может быть его сила в том, что ему на все наплевать? И что ни один тролль, полуёбок и школьник, даже будучи полными идиотами, не смогут залезть в его внутренний мир?
Не имею понятия. Я посмотрел на трифорс, плотно прикрученный к футболке. Он легко светился, и его свечение пульсировало в такт моим шагам. Спасибо этому дому, я сюда еще вернусь. Если выберусь, конечно.
Вергилий-кун и Вика извелись, пока ждали меня. Прямо подскочили, когда я вошел в дверь.
— Ну ты и концерт устроил. Травли не боишься?
— Нет, не боюсь
— И то верно. Я так понимаю, ты уходить собираешься?
— Да
— ИРЛ?
— Именно
— Твоё дело. Андрей.
— Игорь.
— Вика сказала уже.
Андрей стянул с себя пакет. Светловолосый парень. Невысокий. Худой и носатый, похож на птицу немного.
— Вот тебе моя фэйкоасечка, если что, — Андрей протянул мне клочок бумаги, не без зависти поглядывая на мой трифорс.
— Спасибо.
— А выбраться вам проще простого. На запад — дворец Августины. Рядом с ним — озеро. Озеро охраняет Черный Властелин. Он задаст три вопроса. Если ответишь — пропустит. Прыгай в озеро и... и всё. РЛ.
Спасибо, Андрей. Я ещё вернусь.
— Ясен перец, вернёшься. Не уходят отсюда. Практически...
Я пожимаю ему руку, снова натягиваю на себя пакет, и мы с Викой выходим. Уже глубокая ночь. Вокруг коты. "Настоящие?" — вдруг приходит мне в голову странный вопрос.
В башне Олдфага не горит свет. Даже тролли не воют.
А вот и дворец Августины. "Красиво", ничего не скажешь. Но нам с Викой не до него — в обход, к озеру...

...Чёрный Властелин появился сразу, как только мы приблизились к воде.
— Стой, путник
"Мать твою, какой же у него хуец... Мать же ж твою! Только бы вопросы были простые..."
— Вика! Отвернись, — сказал я попутчице и повернулся назад к Властелину. — Стою.
— Ответь прежде на три вопроса.
— Спрашивай.
— Какой твой любимый цвет?
У меня бред, похоже. Где-то я это уже видел...
— Чёрный.
— Какова твоя цель?
— Выйти отсюда и увести с собой Вику.
Нет, я точно где-то это уже видел. Ну не может же быть всё так просто.
— Какова скорость полета ласточки без груза?
Бинго. Наверное, бинго.
— Африканской или европейской?
Я улыбаюсь. Чёрный Властелин ржет в голос и хлопает меня по плечу.
— Молодец. Пятерка тебе. Бери свою девку, и уёбывайте отсюда.
"Даже так?.."
— Вика, — я беру её за руку, — ты готова?
— Погоди, стой. Вот тебе мои контакты. Мало ли что там и как...
Она протягивает мне бумажку с номером аськи.
— Вот теперь, наверное, всё.
— Наверное...
Я беру её за руку и подхожу к озеру. Я знаю, что еще вернусь сюда, но не как камень, который упал на дно. Скорее, как круги по воде — мельком. Отсюда, правда, невозможно уйти. Но это не значит, что надо существовать тут каждую секунду своего времени, покрываясь грязью и загибаясь от рака.
Ну, поехали. "Хороший мем, кстати..." — зачем-то говорю я, и мы шагаем в воду...

...Знаете, подлетать — не намного приятнее, чем проваливаться. Тугой ком в желудке и желание прикрыть руками голову. Мало ли — потолок...
Я открыл глаза. Я лежу на полу. У себя в комнате. Нет, это точно не сон. Ну не может быть. Я, как минимум, не хожу по дому в кедах. И джинсы порваны.
Номер. Рука тянется к карману. Вот оно. Девятизнак. Вторая, четвертая и седьмая цифры смылись совсем, остальные разборчивы. Сколько вариантов мне надо перебрать?
Сигареты намокли, но на столе есть еще одна пачка. Я обычно не курю в комнате, но сейчас как-то наплевать. Сейчас в голове только метод перебора. Ничего. Ночь впереди длинная...

#oznsis

2 comments recommend bookmark subscribe